martes, 31 de enero de 2017

El maldito indiferente

En el terreno amoroso la indiferencia es un talento. Uno cuyo dominio requiere años de práctica, disciplina y perseverancia. Tal inversión de tiempo vale la pena, porque un indiferente obtiene una envidiable rentabilidad sentimental. Si no, cómo explicar que la mayoría de mujeres se descorazone y corte las venas, no por el tipo sensible que las halaga y la corteja, sino, precisamente, por el indiferente, el que no les hace caso, el que las maltrata con el frío machete de su desamor. Eso de que el chico bueno se queda con la chica es una mentira de las películas de HBO. En la vida real, los malos lideran la tabla.

Para los indiferentes, la estrategia de seducción se plantea al revés de lo convencional y consiste en ignorar, en retirarle tu atención al objeto deseado, en hacer gala de una impertérrita seguridad, solo comparable con la de los más exitosos ídolos deportivos o los más entronizados galanes de culebrones. Los tipos que exudan ese relajo conchudo y desinteresado ejercen un extraño magnetismo.

Tengo amigos cuya filosofía consiste en no involucrarse, y debo admitir que la pasan genial: sus novias babean por ellos y siempre hay chicas que los están buscando. Hasta hoy no lo entiendo. Ellos actúan como caballos y, para mi asombro, las mujeres les pasan por alto todos sus desplantes, sus arrogancias y su luctuosa falta de consideración. Creo que esa suerte solo pueden disfrutarla los hombres que adolecen de ese sentimentalismo calzonudo que a otros nos ha tocado padecer. A mí –y este blog es una prueba de eso– me cuesta utilizar la estrategia adecuada e interpretar al sujeto indiferente, al pragmático, al vaquero maloso e impasible que patea la puerta del bar, seca una jarra de cerveza, escupe al suelo y se lleva sobre un hombro a la muchacha más linda del pueblo.

No puedo ser tan Clint Eastwood de la noche a la mañana cuando me he pasado toda la vida siendo más paparulo que John Cusack. No puedo ser el rudo y tatuado Tommy Lee cuando tengo la cara bovina del vocalista de los Hombres G cuando canta ‘Devuélveme a mi chica’. No puedo tronar los dedos como el Fonzie de ‘Happy Days’ cuando me he esmerado en trastabillar como Potsy Weber.

Yo solía pensar con ingenuidad que las relaciones de pareja se sostenían sobre la base de la espontaneidad, la autenticidad y la sinceridad. Pero cada día me convenzo de que esa es una utopía reblandecida. Las relaciones son un ajedrez, un ‘tira y afloja’, un calculado juego de táctica casi militar. Increíblemente, hay gente que se especializa en eso. El canadiense Erik von Markovik, por ejemplo, autor del libro ‘Mystery Method’, que enseña a conquistar mujeres paso a paso. Uno de sus alumnos fue el norteamericano Neill Strauss, que escribió el best seller ‘The Game’, donde cuenta cómo llego a ser un seductor profesional. Para los dos, la indiferencia es un virtuosismo.

Por ejemplo, este es un caso típico que ilustra el valor tangible de la personalidad indiferente. Cuando estás con una chica, tu cerebro deja de pensar (eventualmente) en las demás mujeres. Ganas en aplomo porque ya conseguiste a la chica que te gustaba. Eres un hombre feliz que ha saciado su deseo. Las feromonas de tu cuerpo empiezan a despedir químicos solo perceptibles por el olfato femenino, y entonces ocurre lo impensado: todas las mujeres se empiezan a fijar en ti, sobre todo las que nunca en su putañera vida te hicieron caso. Como ahora les eres indiferente, te has convertido en un ejemplar atractivo. ¿¿No es injusto??

Las mujeres administran convenientemente el barato pregón del “quiero un chico diferente”, pero es mentira. Puede haber legiones de chicos emotivos y sentimentales detrás de ellas, pugnando por una oportunidad, pero al final eligen al mismo típico galifardón macho e inmaduro que, sin dudas, les romperá el corazón. En lugar de decir que quieren un chico “diferente”, deberían proclamar “quiero un chico INdiferente”. Sería más honesto de su parte.


Renato Cisneros (Blog Busco novia, 28/5/2007)

miércoles, 18 de enero de 2017

El extranjero

Publicada en 1942, El extranjero, del francés Albert Camus (1913-1960), es considerada una de las obras maestras de la literatura. Recuerdo haber leído dicha novela en la universidad y me causó una gran impresión y, por supuesto, me pareció un hermoso libro digno de figurar entre los clásicos... Pues bien, he tenido oportunidad de releerlo y he confirmado algunas opiniones y otras no.

En primer lugar, he confirmado que una obra maestra no necesita ser extensa. El extranjero es una novela corta, de poco más de cien páginas (al igual que El viejo y el mar, de Hemingway; o Los cachorros, de Vargas Llosa), pero igual es una novela formidable muy superior, de lejos, a libros mucho más extensos. En segundo lugar, una obra maestra tampoco necesita de grandes recursos técnicos (El extranjero está escrita en primera persona, casi de manera lineal); sin embargo, es una obra poderosa, muy bien contada y escrita, que no te deja tregua y te envuelve de principio a fin. En tercer lugar, el protagonista de la historia, Meursault resulta -como todo personaje principal- rico y complejo y su "extraño" o "particular" comportamiento es fuente de diversas lecturas o interpretaciones. Por ejemplo, unos ven a la novela de Camus como "una lúcida descripción de la carencia de valores del mundo contemporáneo"; y otros como "un símbolo o un alegoría" de aquel absurdo mundo contemporáneo. Con todo, el mismo Meursault es un protagonista poderoso -a pesar de ser un hombre común y corriente- y eso hace que la novela también lo sea. Finalmente, compuebo que, incluso, las obras maestras no son perfectas: tienen picos altos y también momentos no tan logrados. Y El extranjero no es la excepción (para mi gusto). La primera parte del libro, compuesto de 6 breves capítulos, y que finaliza cuando Meursault, sin motivo aparente, mata a un árabe en la playa, es simplemente brillante. La segunda parte, que comprende desde el arresto de Meursault hasta su condena a morir guilotinado, es buena, interesante, persuasiva, sugerente, pero -en mi humilde opinión- no es tan redonda como la primera parte. Es cierto que son excelentes las descipciones que hace Mersault de sus días en la cárcel, o del absurdo juicio que recibe y la indiferencia y aburrimiento de él; pero el final abierto, ya no me resultó tan conmovedor como la primera vez que lo leí en la universidad. En todo caso, es una apreciación y no una sentencia.

En conclusión, El extranjero es una hermosa novela que vale la pena ser leída y que trata -en mi opinión- sobre el absurdo de la existencia y la indiferencia al mundo que nos tocó vivir. Meursault, el antihéroe protagonista, es un claro reflejo de ello. ¡Muy recomendable!











miércoles, 11 de enero de 2017

Todas mis muertes

Todas mis muertes (2006) es la segunda novela del escritor peruano Ezio Neyra (1980), quien entonces solo contaba con 26 años. Un año antes, en el 2005, había publicado la breve e interesante Habrá que hacer algo mientras tanto, la cual tuvo acogida y buenas críticas. En Todas mis muertes, Neyra cambia de registro, pasando del simbólico al realista, aunque manteniendo un tono existencialista en sus personajes, los cuales no se sienten cómodos en el mundo o la sociedad en la que habitan. Aquí se narra la historia del joven periodista-escritor Francisco Neyra quien, reasignado a la sección Policiales de un diario de Arequipa, tiene que seguir, con abulia, la huella de Rafael Cardemil, un asaltante de banco y asesino. Paralelamente, en capítulos intercalados, se va contando el último verano que pasó el entonces niño Francisco Neyra en la casa de su abuelo en Camaná. Es en aquel verano que aquel mundo idealizado de su infancia se ve trastocado por una tragedia familiar que será revelada al final de la novela: el asesinato de su abuelo. Ambas historias se irán entrecruzando conforme transcurra el relato.

Escrito con un lenguaje ágil y funcional, Todas mis muertes es un libro simpático y entretenido de leer, pero que carece de la profundidad del primer libro de Neyra. Por ejemplo, muchos de sus personajes secundarios resultan simples bosquejos o caricaturas. Tal es el caso del editor Quiñónez, la Mamajuana o Gómez, el entrenador chileno de gallos. Incluso, muchos de sus recuerdos del verano en Camaná, junto con sus primos y parientes, me parece que pudieron ser mejor trabajados. A pesar de eso, como ya indiqué, Todas mis muertes es una novela entretenida, que la lees de corrido, que te deja una sensación agradable, pero que, sin duda, pudo haber sido mucho más si el autor, de repente - y esto es una teoría- no se hubiera apresurado en publicar.